N'en doutez plus, je suis moi-même.

Contrôlez donc mon numéro

attribué dès le baptême

et qui contient plus d'un zéro.

Vous soupçonniez un stratagème,

peut-être un citoyen de trop,

venu en France par radeau

vous créer de nouveaux problèmes.

Monsieur l'Agent , voici la preuve,

recto verso, que je suis moi.

Je n'apporte aucune idée neuve

de l'étranger. Je suis honnête.

En République, il serait bête

de douter de ma bonne foi.

Chaunes

Où est-il, le tombeau de cet hurluberlu,

sur l’animalité remportant ses victoires,

qui inventa l’amour et se couvrit de gloire ?

Pourquoi ne sait-on plus ce qu’il est devenu ?

Avant lui, les désirs suffisaient à l’Histoire.

Le sentiment aurait passé pour saugrenu.

Sans travailler, il changea tout, cet inconnu,

qui ne laissa de lui pas la moindre mémoire.

Où prit-il cette idée ? Qu’a-t-il fait de nos vies ?

Arpentait-il tout seul le pavé médiéval,

armé de son courage et fier de sa folie ?

Ou fut-il ménestrel, dans les forêts de France,

quand Barbe-Bleue brisait, pour s’amuser, des lances,

bien après Vaucouleurs, sur les chemins du Mal ?

Chaunes

Est-ce une erreur, est-ce un caprice ?
Il m’a semblé, chers Parigots
qu’il manque encore à l’édifice,
pour célébrer le Père Hugo
une œuvre dont on n’a dit mot
qui mériterait son office,

sur le parvis, pour les badauds,

sans ironie, sans maléfice,
la statue de Quasimodo.

Chaunes

 Le train repart.

Le monde avance.

J'ai du retard

sur mon enfance.

Où vont les arts?

Où va la France ?

Dans son regard,

plein d'espérance,

je lis pourtant

qu'un autre temps

dont j'ai envie

viendra demain,

avec le train

vers la vraie vie.

Chaunes

 L'art aujourd'hui est minéral.

Il suffit de lui prêter vie.

Pourquoi chercher un animal?

L'objet peut tenir compagnie.

Les froids reflets sur un métal

et les écrans qui se déplient,

les avatars qui nous épient

et rient car tout leur est égal,

l'intelligence artificielle

et la bêtise naturelle

nous envahissent au galop.

Nos lendemains sont virtuels,

car le réel est trop cruel

pour qu'on veuille le mettre en mots.

Chaunes

Où est-il, le tombeau de cet hurluberlu,

sur l’animalité remportant ses victoires,

qui inventa l’amour et se couvrit de gloire ?

Pourquoi ne sait-on plus ce qu’il est devenu ?

Avant lui, les désirs suffisaient à l’Histoire.

Le sentiment aurait passé pour saugrenu.

Sans travailler, il changea tout, cet inconnu,

qui ne laissa de lui pas la moindre mémoire.

Où prit-il cette idée ? Qu’a-t-il fait de nos vies ?

Arpentait-il tout seul le pavé médiéval,

armé de son courage et fier de sa folie ?

Ou fut-il ménestrel, dans les forêts de France,

quand Barbe-Bleue brisait, pour s’amuser, des lances,

bien après Vaucouleurs, sur les chemins du Mal ?

Chaunes