Joë Bousquet naît le 19 mars 1897 à Narbonne dans une famille aisée. Son père, Joseph, est médecin major dans l’armée qu’il quitte en 1900 pour s’installer à Carcassone en 1900 où il ouvre son cabinet médical

 

A l’adolescence Joë Bousquet se comporte en mauvais garçon, agressif et coureur. Son père le prédestinait à une carrière dans la banque, ce que Joë redoutait. A 19 ans, il devance l’appel. Il est affecté dans un corps d’infanterie avec le grade de lieutenant. Envoyé au front, il est décoré pour son audace et son courage. Hélas, le 27 mai 1918, sa compagnie est décimée lors d’un combat de tranchée à Vailly. Poussé par le désespoir et un chagrin d’amour, il se lance à l’assaut chaussé de bottes rouges pour être remarqué. Une balle traverse sa colonne vertébrale et le rend paraplégique, incontinent, impuissant pour le restant de ses jours avec à la clé de violentes douleurs que seules les opiacées apaisent. Il ne quittera plus sa chambre dont les volets resteront fermés jusqu’à sa mort le 28 septembre 1950. Il ne cesse d’écrire et laisse une œuvre poétique considérable à la fois mystérieuse, méditative, métaphysique. En dépit de son immobilité, il reçoit de très nombreuses visites du monde artistique et intellectuel : Paul Eluard, Max Ernst, Jean Paulan, Simone Weil ainsi que le chantre de l’Occitanie et historien du catharime : René Nelli.

 

Mireille HEROS

 

Poème du soir

Sur une couche pâmée
L’éclair qu’efface un instant
Met sa robe de fumée
Pour suivre au large le vent

Sur des terres sans mémoire
Chaque pied a son soulier
L’aile est blanche l’aile est noire
Le jour n’est lui qu’à moitié

Sur un manège de cendres
0ù l’homme n’est que ses pas
Le coeur a battu pour surprendre
Ce qu’un regard ne voit pas

C’est l’espoir qu’un monde à naître
De notre ombre ait fait le noir
Et nous riant aux fenêtres
N’ait que nos yeux pour se voir

Sous des quatrains qu’elle inspire
Aux jours qui doutent de toi
La vie a ses dents pour sourire
De ce qui fut une fois

(Joë Bousquet)

 

Le déshérité

On voit à peine son visage
Les malheureux n’ont l’air de rien
Son père dit qu’il n’a plus d’âge
Sa mère dit je l’aimais bien

Des jours brisés qu’il se rappelle
Il n’est pas sûr qu’il ait souffert
Tant sa douleur est naturelle
Son sourire est mort l’autre hiver

Il pleut des jours le jour en pleure

L’avril périt de ses parfums

Et comme lui les regrets meurent

Sait-on d’un mort s’il fut quelqu’un

 

Ils iront le voir à l’asile

Il a des frères il a des sœurs

Jouer aux sous dans sa sébile

Nul ne peut rien à son malheur

 

S’il a vécu comme personne

Souvenez-vous par charité

Qu’un monstre attend qu’on lui pardonne

L’affreux bonheur d’avoir été

Joë Bousquet